NOVELA DE LÓPEZ DE AYALA - 33

GUSTAVO (continuación)

CAPÍTULO IX

Preparativos

—  ¿Estás en todo?

—  Descuide Vd. Señor Conde, que a buenas manos está encomendado el asunto.

—  Son las doce menos cuarto. ¿Está solo el jardín?

—  Sí, Señor.

—  No pudo arruinarse a mejor tiempo el empresario de baños; imposible me hubiera sido encontrar un lugar más a propósito.

—  Mañana empiezan la nueva obra.

—  En no empezando esta noche… Pero ¿no oyes?

—  Sin duda un carruaje.

—  Yo me retiro: si me viera todo se perdería. ¿Están dispuestos los dos muchachos?

—  Están en la portería, y así yo tosa, saldrán hablando del asunto que se les ha dicho. Pierda Vd. cuidado.

—  El carruaje se acerca. Cuenta con todo.

Subió el Conde la escalera, y la mujer con quien había estado hablando, quedó en el portal delante del pasadizo que conducía al jardín, cómo esperando a la mujer que debía descender del coche.

Un carruaje se acercó a la casa y pasó de largo. La mujer estuvo escuchando hasta que se perdió el ruido.

—  Baje Vd. señor Conde, que no era el que aguardamos.

—  Pues bien; yo me retiro; vuelvo a encargarte la mayor prudencia. Cada plan de esta naturaleza es la máquina de un reloj; en faltando la pieza más insignificante, se paraliza toda.

Llegose el Conde a un coche cerrado, tirado de dos briosos caballos, que le aguardaba a la puerta.

—          Para el Café Suizo: dijo al entrar.

La calle estaba solitaria y los caballos salieron al galope.

—  Vd. se ha olvidado de nosotros, D^a Martina, dijeron, aso­mando la cabeza por la portería, dos hombres de mala traza, vestidos de frac. Uno de ellos tenía un chirlo en la cara, y el otro, de barba poblada y tez morena, parecía, a pesar de su frac, que continuamente se estaba echando mano a la faja.

—  Tened calma, hijos míos: que ya llegara la hora de que cada uno gane lo que tiene recibido y se haga acreedor de lo que le espera.

Los dos volvieron a esconderse.

—  ¡Maldita niña! y ¡cuánto tarda en caer en la percha! dijo Dª Martina, sentándose en la escalera.

Dª Martina era una mujer de algo más de cuarenta años: morena, alta, gruesa, de cara redonda, de pelo negro y poblado, de aspecto estúpido y grosero, que se esforzaba en ser cariñosa y sin embargo helaba la sangre. Permaneció sentada en la escalera, y su fisonomía no dio muestras de que el más ligero pensa­miento ocupara su mente. D^a Martina no pensaba nunca: cuando estaba callada, parecía una mujer dormida con los ojos abiertos.

Oyese de nuevo el ruido de un carruaje, que se aproximaba andando cada vez más despacio; prueba de que pensaba parar en alguna casa de la calle.

—  ¡Este es sin duda! D^a Martina se puso de pie, escuchó un momento, tosió, y se dirigió al jardín.

Los dos hombres de que hemos hablado salieron de la portería; esperaron un momento, y así que vieron que una mujer cubierta de un velo negro bajaba del coche, se dirigieron con ademan tranquilo a la calle.